Histórias das cicatrizes de uma Angola em transição

Con­ti­nen­te mul­ti­fa­cé­ti­co e cul­tu­ral­men­te fas­ci­nan­te, ape­sar das con­tra­di­ções vi­vi­das por um po­vo que ex­pe­ri­men­ta tan­to as guer­ras e con­fli­tos ét­ni­cos quan­to a mi­sé­ria e a po­bre­za, a Áfri­ca vem ofe­re­cen­do ao res­to do mun­do uma li­te­ra­tu­ra de qua­li­da­de in­ques­ti­o­ná­vel, se­ja na fic­ção ou na po­e­sia. Nes­se ter­ri­tó­rio ain­da es­tig­ma­ti­za­do pe­la du­re­za de uma re­a­li­da­de tão cru­ci­al e de­sa­fi­a­do­ra, tan­to no pla­no po­lí­ti­co-ide­o­ló­gi­co quan­to nos de­sa­fi­os eco­nô­mi­cos e so­ci­ais, en­con­tra­mos au­to­res que re­pre­sen­tam um mo­men­to sin­gu­lar em sua his­tó­ria li­te­rá­ria. Já não é pre­ci­so fa­lar de al­guns no­mes so­be­ja­men­te res­pei­ta­dos no ce­ná­rio in­te­lec­tu­al con­tem­po­râ­neo, cu­jas obras en­con­tram res­so­nân­cia em to­dos os con­ti­nen­tes, a exem­plo de Lo­bo An­tu­nes, Mia Cou­to, Pe­pe­te­la, Jo­sé Cra­vei­ri­nha, Lu­an­di­no Vi­ei­ra, Jo­sé Eduar­do Agua­lu­sa, Nel­son Sa­ú­te, Ondjaki, Mi­guel Gul­lan­der den­tre ou­tros. A sa­fra li­te­rá­ria de au­to­res lu­só­fo­nos dos paí­ses afri­ca­nos vem con­fir­mar não ape­nas a vi­ta­li­da­de cri­a­ti­va des­ses es­cri­to­res, co­mo a afir­ma­ção de uma li­te­ra­tu­ra de lín­gua por­tu­gue­sa que a ca­da dia mais se con­so­li­da além das fron­tei­ras lu­so-bra­si­lei­ras.

En­tre as obras que aca­bam de che­gar ao Bra­sil, “Fi­lhos da Pá­tria”, de Jo­ão Mel­lo, uma das vo­zes mais re­pre­sen­ta­ti­vas da atu­al pro­du­ção li­te­rá­ria de An­go­la, é si­nal mar­can­te des­se “bo­om” fic­cio­nal. Es­sa co­le­tâ­nea de dez con­tos pu­bli­ca­da em 2001, e que só ago­ra che­ga ao lei­tor bra­si­lei­ro, en­fei­xa dez tex­tos que re­ve­lam to­do o vi­gor e ver­sa­ti­li­da­de de um es­cri­tor que traz no bo­jo de sua nar­ra­ti­va uma pro­fun­da e acu­ra­da con­sci­ên­cia es­té­ti­ca im­pul­si­o­na­da por uma vi­são so­ci­al e po­lí­ti­ca de seu Pa­ís, sem, con­tu­do, su­cum­bir às afe­ta­ções de uma pro­sa en­ga­ja­da ou aos ca­co­e­tes de um mer­gu­lho ide­o­ló­gi­co.

Nos ex­tra­tos nar­ra­ti­vos de “Fi­lhos da Pá­tria”, a cru­e­za de uma re­a­li­da­de ca­ó­ti­ca, per­me­a­da por mi­sé­ria e con­fli­tos po­lí­ti­cos, nu­ma An­go­la que vi­veu uma tran­si­ção po­lí­ti­ca após a in­de­pen­dên­cia e uma guer­ra que du­rou qua­se três dé­ca­das e di­zi­mou mi­lha­res de pes­so­as e em­po­bre­ceu o Pa­ís, é tra­ta­da por Me­lo com de­vi­do dis­tan­ci­a­men­to, na me­di­da em que as­su­me o vi­és do hu­mor e da iro­nia pa­ra re­gis­trar o quo­ti­di­a­no e re­fle­tir so­bre as nu­an­ces his­tó­ri­cas e as lu­tas de seu po­vo. Ali­ás, es­se re­cur­so amor­ti­za, em cer­ta me­di­da, a vi­são que se pas­sa so­bre um pa­ís que vi­ve seus pro­ble­mas, ao mes­mo tem­po em que abre es­pa­ço pa­ra se dis­cu­tir e re­fle­tir so­bre o pas­sa­do e o pre­sen­te, bem co­mo so­bre ques­tões emer­gen­tes li­ga­das às agru­ras que têm afe­ta­do os an­go­la­nos, co­mo a fo­me, as epi­de­mi­as, os ví­ci­os po­lí­ti­cos, co­mo a cor­rup­ção, o pre­con­cei­tos, a pur­ga­ção das ma­ze­las em to­dos os ní­veis, a re­cons­tru­ção fí­si­ca e mo­ral do Pa­ís, a con­so­li­da­ção da de­mo­cra­cia e a afir­ma­ção da pró­pria iden­ti­da­de, que si­na­li­za tam­bém na har­mo­ni­za­ção dos in­te­res­ses po­lí­ti­cos e par­ti­dá­rios que frag­men­tam a uni­da­de na­ci­o­nal des­de 1975, quan­do o Pa­ís to­mou su­as pró­pri­as ré­de­as em meio ao fo­go cru­za­do de su­as cor­ren­tes po­lí­ti­co-ide­o­ló­gi­cas.

Nes­se “gran­de cal­dei­rão de pro­ble­mas mui­to gran­des, que pa­ra nós são uma ma­té­ria-pri­ma ri­quís­si­ma”, co­mo en­fa­ti­zou Jo­ão Me­lo em re­cen­te en­tre­vis­ta con­ce­di­da ao “Cor­reio Bra­zi­li­en­se”, não fal­tam mo­ti­vos, cir­cun­stân­cias e ar­gu­men­tos pa­ra se tra­çar um pai­nel re­a­lis­ta, sin­ce­ro e ao mes­mo tem­po crí­ti­co so­bre sua An­go­la, co­mo na ten­ta­ti­va de vis­lum­brar o pró­prio lu­gar e va­lor da ar­te e da li­te­ra­tu­ra num Pa­ís que tem ou­tras pri­o­ri­da­des, co­mo en­fren­tar os gra­vís­si­mos pro­ble­mas eco­nô­mi­co-so­ci­ais e as fre­quen­tes dis­sen­sões po­lí­ti­cas. tão pre­sen­tes tam­bém na vi­da e na his­tó­ria de ou­tras na­ções afri­ca­nas. Me­lo faz um re­cor­te des­sas tra­gé­di­as co­muns a to­do o con­ti­nen­te, que têm ori­gem no pró­prio pro­ces­so de for­ma­ção das di­ver­sas na­ções e na di­ver­si­da­de de va­lo­res, cos­tu­mes e et­ni­as e que ain­da é pou­co ex­plo­ra­da pe­la li­te­ra­tu­ra, e a que che­ga até nós, mui­tas ve­zes, ali­men­ta o ima­gi­ná­rio dos lei­to­res oci­den­tais de for­ma equi­vo­ca­da, por con­ta do ape­lo ao exó­ti­co ou à ca­ri­ca­tu­ra.

Ao abrir o li­vro com uma epí­gra­fe de Ga­bri­el o Pen­sa­dor — “Es­sa é a pá­tria que me pa­riu” — Jo­ão Me­lo dá pis­tas pa­ra a com­pre­en­são de seu pro­je­to fic­cio­nal. Seus per­so­na­gens in­cor­po­ram es­se sen­ti­men­to que ao mes­mo tem­po re­pre­sen­ta o tra­ço de an­ces­tra­li­da­de, com seus to­tens, di­fe­ren­ças e re­fe­rên­cias mul­ti­cul­tu­ra­is for­tís­si­mos, e, por ou­tro, re­for­ça a ne­ces­si­da­de de va­lo­ri­za­ção des­sa mes­ma he­ran­ça, re­pre­sen­ta­ção sim­bó­li­ca de uma An­go­la que sai do abis­mo e dos con­fli­tos de sé­cu­los de opres­são e ana­cro­nis­mo e pro­cu­ra se in­se­rir na mo­der­ni­da­de sem re­ne­gar su­as ori­gens his­tó­ri­cas, mas ten­tan­do um sal­to di­a­lé­ti­co so­bre seus es­com­bros.

En­tre es­sa vi­são idí­li­ca do pas­sa­do e um pre­sen­te em cons­tru­ção — quan­do se es­bo­çam a na­ção, o pa­ís e o es­ta­do que, nos mo­men­tos con­fli­tuo­sos, pa­re­ce re­nas­cer das pró­pri­as cin­zas — seus per­so­na­gens dão voz à iden­ti­da­de de um po­vo que pro­cu­ra or­ga­ni­zar a uni­da­de den­tro de sua pró­pria di­ver­si­da­de, ape­sar dos an­ta­go­nis­mos. Nes­se des­fi­le de si­tu­a­ções en­con­tra­di­ças em qual­quer so­ci­e­da­de, e tão pe­cu­li­a­res àque­las que so­fre­ram, co­mo An­go­la, rup­tu­ras ins­ti­tu­ci­o­nais, va­mos en­con­trar uma le­gi­ão de ti­pos ca­rac­te­rís­ti­cos, uma es­pé­cie de ma­pe­a­men­to de uma épo­ca tão he­te­ro­gê­nea co­mo efer­ves­cen­te. Aí es­tão os sin­to­mas pre­sen­tes em qua­is­quer re­gi­mes, e tão ve­lhos quan­tos atu­ais: a cor­rup­ção do fun­cio­na­lis­mo pú­bli­co, o gla­mour e opor­tu­nis­mo de uma no­va eli­te que se be­ne­fi­ciou do atu­al mo­de­lo eco­nô­mi­co, os mi­se­rá­veis in­fra­to­res, o ex­cluí­dos, os apar­ta­dos so­ci­ais e po­lí­ti­cos, os apro­vei­ta­do­res e os cri­mi­no­sos cir­cun­stan­ci­ais, os des­lo­ca­dos e re­fu­gi­a­dos, co­mo em “Tio, mi dá só cem”, “Na­tas­ha”, “Ngo­la Ki­lu­an­je”, “O efei­to es­tu­fa” e “O ho­mem que nas­ceu pa­ra so­frer”, con­tos pa­ra­dig­má­ti­cos des­se li­vro. E não dou­ra a pí­lu­la ao es­bo­çar um Pa­ís de con­tras­tes, não pou­pa o lei­tor de uma vi­são eclé­ti­ca de uma na­ção es­ti­lha­ça­da por tan­tos pro­ble­mas, mas que so­bre­vi­ve es­pe­ran­ço­sa. Nes­ses con­tos po­vo­a­dos de me­mó­ria, em que Me­lo di­a­lo­ga com os uni­ver­sos po­lí­ti­co, ét­ni­co e his­tó­ri­co, to­das as clas­ses es­tão re­pre­sen­ta­das e a ma­nei­ra de con­tá-las nu­ma lin­gua­gem cau­da­lo­sa, sin­gu­lar e bem hu­mo­ra­da, que, vez ou ou­tra, ata­lha pa­ra o en­saio, abre es­pa­ço pa­ra uma su­til dis­cus­são so­bre o mo­men­to vi­vi­do pe­lo Pa­ís e seu po­vo, que per­se­guem um des­ti­no de li­ber­da­de, bem-es­tar e de­sen­vol­vi­men­to em to­dos os ní­veis.

Nas­ci­do em Lu­an­da em 1955, Jo­ão Me­lo, vi­veu no Bra­sil en­tre 1984 e 1992, ten­do mo­ra­do no Rio de Ja­nei­ro co­mo cor­res­pon­den­te da im­pren­sa an­go­la­na, pe­rí­o­do em que se gra­duou em Jor­na­lis­mo e Uni­ver­si­da­de Fe­de­ral Flu­mi­nen­se e fez Mes­tra­do em Co­mu­ni­ca­ção e Cul­tu­ral pe­la Uni­ver­si­da­de Fe­de­ral do Rio de Ja­nei­ro. Sua obra vem sen­do sis­te­ma­ti­ca­men­te es­tu­da­da nas uni­ver­si­da­des bra­si­lei­ras. Além de es­cri­tor, é jor­na­lis­ta, pro­fes­sor uni­ver­si­tá­rio, crí­ti­co e en­sa­ís­ta, tem dez li­vros pu­bli­ca­dos, en­tre po­e­sia, con­to, ro­man­ce, crí­ti­ca e en­saio. Di­vi­de-se en­tre a vi­da in­te­lec­tu­al e as ati­vi­da­des par­la­men­ta­res, exer­cen­do atu­al­men­te o man­da­to de de­pu­ta­do da As­sem­bléia Na­ci­o­nal pe­lo MPLA (Mo­vi­men­to Po­pu­lar pe­la Li­ber­ta­ção de An­go­la), par­ti­do do atu­al pre­si­den­te Jo­sé Agos­ti­nho dos San­tos, fun­da­do pe­lo lí­der Agos­ti­nho Ne­to, um dos res­pon­sá­veis pe­la in­de­pen­dên­cia do Pa­ís. Seu pai, Aní­bal de Me­lo, foi um dos lí­de­res que lu­ta­ram con­tra a co­lo­ni­za­ção por­tu­gue­sa.


Trecho de Filhos da Pátria

Tio, mi dá só cem, só cem mes­mo pra com­prar um pão, tô en­tão com fo­me, in­da não co­mi na­da des­de an­tes­don­tem, os ou­tros mi­ú­dos mi ca­çam­bu­la­ram com ele o fer­ro que um mua­ta me deu, eu lhe vi quan­do ele che­gou com a ga­ri­na, pa­re­cia en­tão fi­lha de­le, ou ne­ta, sei lá, me­teu o car­ro lá bem no fun­dão per­to das pe­dras, eu dei um tem­po, con­tei nas mãos, eu en­tão sei con­tar tio, tam­bém an­dei na es­co­la, che­guei até na quar­ta, a, bê, cê, dê, um, dois, três, qua­tro, num é as­sim tio, é as­sim sim se­nhor, não ri, foi o meu pro­fes­sor é quem dis­se, lá no ma­to adon­de eu es­ta­va an­tes de vir aqui em Lu­an­da co­mo des­lo­ca­do, uns di­zem é des­lo­ca­do, ou­tros por­que é re­fu­gi­a­do, es­sas pa­la­vras nós no ma­to na nos­sa es­co­la mes­mo nun­ca que lhes vi­mos, nem ou­vi­mos, con­tu­do, po­rém, lá no ma­to a gen­te não co­nhe­cia es­sas pa­la­vras mas tam­bém não es­ta­va a co­mer, só aqui mes­mo é que an­da­mos a co­mer, ai, es­tás a rir tio, num ri en­tão, tu não sa­bes que tem co­mi­da de re­fu­gi­a­do, de des­lo­ca­do, de ro­to e es­far­ra­pa­do, de des­gra­ça­do, lhe pro­cu­ra­mos to­das as noi­tes nos con­ten­to­res, lu­ta­mos, nos alei­ja­mos, en­con­tra­mos mes­mo bo­as coi­sas, os­sos de ga­li­nha as­sim com umas ti­ras re­ci­clá­veis, sim, tio, re­ci­clá­veis, es­ta pa­la­vra apren­di com uns mo­ços que cos­tu­mam apa­re­cer por aqui, che­gam de mo­to­re­tas, di­zem, nós so­mos da Ju­ven­tu­de Ver­de, eu acho es­qui­si­to pois no meio de­les só ve­jo, mu­la­tos, tem até uns bran­qui­nhos, di­zem te­mos aqui umas mu­das de ár­vo­res pra vo­cês plan­ta­rem, nós lhes olha­mos en­tão de uma ma­nei­ra que eles não en­ten­dem, são bur­ros, mu­xo­xa­mos en­tre nós ár­vo­res, ár­vo­res, que­re­mos ma­sé pan­car, es­ta­mos em­bo­ra com fo­me, com bué de fo­me, a nos­sa fo­me é tão gran­de que so­mos de ca­pa­zes de ma­tar es­tes mo­ços ver­des, to­dos eles bem nu­tri­dos, bo­ni­ti­nhos, bem chei­ro­sos, o me­lhor mes­mo é vol­tar a vas­cu­lhar os nos­sos con­ten­to­res, às ve­zes mes­mo en­con­tra­mos coi­sas bo­as, car­ne de va­ca moí­da que até não é pre­ci­so lhe mas­ti­gar mais, é só en­go­lir e pron­to, pe­da­ços de pão to­dos es­bu­ra­ca­dos pa­re­ce le­va­ram ti­ros, la­tas de cer­ve­ja, la­tas de ga­so­sa, la­tas de sar­di­nha, la­tas de atum, la­tas de fei­jão, la­tas de fru­tas, la­tas de do­ce, tan­tas la­tas, tan­tas, que eu acho que o mun­do é uma gran­da la­ta­ria...