Quem acompanha esta coluna já sabe que não sou aquele crítico sempre preocupado com os últimos lançamentos das editoras. Agora, por exemplo, acabei de ler “A ciência: Deus ou Diabo?” (Editora Unesp, 2001), uma série de entrevistas com cientistas (franceses e americanos) feita por Guitta Pessis-Pasternak, uma jornalista que também já escreveu outras obras do mesmo gênero como “Do caos à inteligência artificial”.

Guitta é exemplar. Por incrível que pareça ela lê, ou pelo menos passa a impressão de ter lido, os artigos e livros dos seus entrevistados, gente como Feyerabend (historiador da ciência), J.P. Changeux (neurobiologista), Ilya Prigogine (químico, estudioso do tempo), dentre outros de primeiro time.

Ao entrevistar o médico Jacques Ruffié e depois de discutir sobre sexualidade, a fragilidade das “raças puras” (evolutivamente mais vulneráveis que as miscigenadas)  e o fato inconteste que faz centenas de milhares ou mesmo milhões de anos que não há variação significativa na espécie humana, pergunta-lhe: “Para o senhor, a sexualidade é o motor fundamental de toda socialização, ainda que já tenha sido dito que ‘Marx explica a sociedade pelo ventre e Freud pelo baixo-ventre’?” A resposta é, digamos, científica: “Tanto um como outro escreveram em uma época em que se conhecia mal a genética humana....não existe sociedades em grupos assexuados, pois ela [a sexualidade] obriga ao encontro....”.

Ainda sobre assunto correlato, ao entrevistar Étienne-Émile Baulieu (especialista em hormônios) o leva a explicar aos leitores que as colaborações imprescindíveis do cientista Gregory Pincus para a invenção da pílula contraceptiva vieram de uma demanda feminista: “Não é espantoso que Pincus tenha trabalhado no aperfeiçoamento dessa milagrosa molécula por solicitação de uma célebre feminista americana?” e Baulieu torna-se didático: “Isto deveria fazer sonhar aqueles que desejam que as necessidades sociais guiem as pesquisas (...) mas é uma exceção. (...) Pincus fez avançar sua pesquisa graças a Margareth Sanger, fundadora do planejamento familiar americano, e à Sra. Catherine McCormick, que ofereceu apoio financeiro (...) e praticamente exigiram a aplicação de seus conhecimentos na condição feminina”.

O livro tem pontos fracos, principalmente em três ou quatro entrevistas, que só têm uma pergunta cada e o entrevistado praticamente escreve um artigo sobre o assunto.

Mas isto é o de menos quando nos deparamos com a entrevista do neurofisiologista Berthoz. A primeira pergunta é perfeita: “Quais mecanismos biológicos foram otimizados no curso da evolução a fim de que o cérebro pudesse, graças à sua memória, predizer o futuro, antecipar as conseqüências da ação?” E ele: “Fausto diz, ‘No início era o verbo’, depois se corrige, ‘No início era ação’. Atribuímos demasiado valor a linguagem em detrimento da ação, do corpo sensível (...) as espécies que venceram a prova da seleção natural souberam ganhar alguns milésimos de segundo para capturar uma presa, ou escapar de um predador (...)”.

E ela continua: “A percepção [do cérebro] seria relativa a uma ação direcionada a um objetivo?” com Berthoz sendo claro: “(...) A percepção do sapo é uma decisão adaptada a um objetivo: comer e não ser comido! Enfim, a própria percepção é a simulação da ação, dizia Janet: ‘Perceber uma poltrona é imaginar os movimentos que seriam necessários para que se nela possa sentar’ e Poincaré: ‘Localizar um ponto no espaço é imaginar o movimento que seria necessário para atingi-lo’ (...)”.

Sobre o título, ela deve ter apreciado a entrevista-artigo de Luc Ferry (filósofo), dá só uma olhadinha:  “(...) duas atitudes contraditórias dividem o monopólio do discurso midiático sobre a ciência: uma consiste em diabolizá-la e outra em divinizá-la (...) na última o cientista seria um gênio cheio de aptidões, mas aptidão não é garantia de sabedoria (...)”.

A epígrafe é ótima para jornalistas e cientistas: “Qual é a tua busca?: perceber a mão de Deus. Qual é o teu medo?: acariciar a cauda do Diabo.” (Hubert Curien).

No country for old men, um livro sofrível de Cormac McCarthy, originou o mais sofrível ainda filme (aqui no Brasil intitulado) Onde os Fracos Não Têm Vez. Que, inacreditavelmente, papou o Oscar de melhor filme, além de direção pros irmãos Coen, de ator coadjuvante pro Javier Barden e de  melhor roteiro adaptado. Ao contrário do que muita gente boa diz, o filme não é uma adaptação fiel do livro. É uma pioração fiel, isso sim. No country for old men começa bem, vai bem até ali pela metade ou dois terços inicias. Depois descamba. McCarthy ficou com preguiça, perdeu a paciência, a inspiração, sei lá. Conseguiu a proeza de empobrecer o que parecia ser uma linda mistura de entretenimento com enriquecimento intelectual. Em outras palavras, uma boa estória, recheada de boa filosofia. Uma boa estória que faz pensar. Desgraçadamente, não manteve firme o leme até o destino. A “boa estória” se transformou em uma apressada e desconexa costura de pontos soltos. A filosofia descambou pro piegas.

Luiz Carlos Zanin, em seu blog, critica positivamente o filme. Acerta no que diz respeito à parte filosófica, mas se equivoca ao considerá-lo “não-acabado”. Transcrevo aqui o último parágrafo:

Talvez frustre aqueles que esperam finais fechados, roteiros com todas as pontas amarradas e diálogos explicativos. Não. Essa tragédia moral chamada Onde os Fracos Não Têm Vez mantém-se aberta até o final. Nos acompanha após a sessão e permanece conosco. Produzindo ainda efeitos, pedindo compreensão e apaziguamento. Mesmo que saibamos, como o xerife Bell, que os filmes e os sonhos apenas sugerem e são pontos de luz, nunca lições terminadas e definitivas.

Zanin está errado. Onde os fracos não têm vez não é “não-acabado” (no sentido tchekhoviano da palavra). É, sim, malacabado, mal-costurado. Tanto o livro, quanto o filme. Mas o filme mais ainda. O terço final, que no livro é preguiçosamente mal-feito, no filme é apressadamente pior-feito.

A verdade é que os Coen ganharam esse Oscar por que a Academia deve estar com vergonha de nunca tê-los premiado pra valer (eles só haviam recebido um Oscar por melhor roteiro original por Fargo). Não só o próprio Fargo, mas O Homem que Não Estava Lá, Barton Fink, Miller’s crossing, etc, são filmes excepcionais que mereciam uma baciada de prêmios da Academia. Esse que receberam agora foi, portanto, uma espécie de “Oscar pelo conjunto da obra”, não declarado.

Mas agora podem me confrontar: então tá, já que o filme dos Coen não merecia, quem, então? Boa pergunta.

O Ano em que Meus Pais Saíram de Férias deveria ter estado entre os indicados pra melhor filme estrageiro. E deveria ter vencido.

Berlim 2008

Independente de qualquer discussão que caiba fazer a respeito do suposto facismo encravado em Tropa de Elite, fico feliz por ele ter ganho o prêmio principal no Festival de Berlim 2008. Primeiro por ser brasileiro (dá licença?!). Mas também, e principalmente, por ser um ótimo filme. Vai colado aí embaixo um artigo meu sobre o filme , publicado no jornal O Popular de 09-11-2007.

Estética sem ética

Logo no começo de O Poderoso Chefão há uma cena em que um pai angustiado implora a Don Vito Corleone (Marlon Brando) que mate o rapaz que havia estuprado sua filha. A Justiça, acusava o pai, havia sido por demais condescendente. Don Corleone hesita em concordar, deixando-nos, o pai e a platéia, mais angustiados ainda. Queremos sangue. Queremos morte violenta aos estupradores. Finalmente, para nosso alívio, o magnânimo Don aquiesce. E com isso temos a primeira das inúmeras vezes, nas três partes que compõem a saga dos Corleone, em que torcemos com todas as forças para o... crime organizado.

Ao final de Crimes e Pecados, o vilão, um médico oftalmologista canalha, se safa, e o mocinho, um cineasta idealista, se dá muito mal. Acusado de ter invertido a “moral da história” de Crime e Castigo de Dostoiévski (livro em que fora inspirado) e realizado um filme cínico, Woody Allen se defendeu: não era cínico, mas, sim, realista.

Os exemplos são muitos, mas fiquemos com esses e vamos direto ao ponto: é possível desgrudar a ética da estética? (Sim, esse é mais um artigo sobre Tropa de Elite). É justo submeter uma obra de arte ao crivo do juízo moral? Ou, por outra, é possível não submeter uma obra de arte ao crivo do juízo moral? E, em se o fazendo, é justo atribuir-lhe nota melhor ou pior a partir desse juízo?

Submetemos uma obra de arte ao nosso julgamento ético tanto quanto estético, queiramos ou não. É automático, quase medular. O que nos leva a outra questão: sendo automático o julgamento, não o será o veredicto. Em outras palavras, o que é mau eticamente, não necessariamente o será esteticamente. Podendo ser, até mesmo, o contrário. O que faz de O Poderoso Chefão e Crimes e Pecados filmes brilhantes é justamente o que têm de mais “condenável”. Já o famoso Epílogo que Dostoiévski colocou em Crime e Castigo, salvando a alma de Raskolnikov, empobreceu consideravelmente uma obra de arte genial.

O que me traz, finalmente, a Tropa de Elite. Não se trata apenas de gostar da forma, da produção caprichada, das interpretações magistrais (particularmente de Wagner Moura, o capitão Nascimento, redimindo-o da pateticamente caricata atuação em Ó Paí, ó). O que Tropa de Elite tem de melhor é justamente o que tem de mais condenável. O sentimento catártico-justiceiro do espectador quando vê a elite da tropa torturar e matar traficantes e maus policiais.

Em arte, convenhamos, a transgressão é bem mais charmosa do que a correção. Cabe formular matematicamente: o prazer estético de uma obra de arte é inversamente proporcional a sua postura ética. Até aí tudo bem. O problema é o que vem depois. É preciso discernimento, espírito crítico para não nos deixarmos inebriar pelo charme da incorreção. Senão saímos todos de uma sessão de Tropa de Elite no ponto pra formar nossas próprias milícias.

P.S.: Proibido Proibir é um filme nacional lançado em 2006 que tem muitos pontos em comum com Tropa de Elite. Vale conferir. 

... mas há uma solidão iluminante e reveladora - a solidão de quem encontrou, no desespero, a esperança - a solidão solidária de quem saiu ao meio dia, "caminhando contra o vento, sem lenço e sem documento/ num sol de quase dezembro/ e ao parar em bancar de revistas vê o sol se repartindo em crimes/ espaçonaves/ guerrilhas/ em caras de presidentes/ em Cardinales bonitas/ em grandes beijos de amor/". E ao ver a luz incendiada da tarde sobre os rios de aço do tráfego da cidade vê sentido, alegria e esperança na face metálica do absurdo.

Sempre existirá a solidão dos moribundos no leito dos hospitais - e a selvagem alegria do que recebeu alta do último hospital do medo. No leito de gemidos há sempre dois anjos por perto (um de carne e osso, e um outro, de triste olhar, e de asas quebradas, vindo do escuro céu do medo). E há sempre um amigo, um irmão, uma mãe, um filho um amigo inseparável. E as mais longas noites da alma são as noites hospitalares em que se doentes e acompanhantes se debatem entre a esperança e o desespero.

E sempre há sempre um bar barulhento, e nele o coro dos contentes canta hosanas para alguém que faz anos. Enquanto uns se preparam para a Grande Viagem bardos bêbados brindam à saúde dos convivas. Nada mais justo: nada é tudo, tudo é nada: para o bacilo de kock um pulmão arruinado é a suprema maravilha. Era noite de dezembro - e minha mãe ia morrendo. Nunca mais esquecerei o que perdi para sempre. E isto dói - doerá eternamente.

A solidão dos que não sobreviveram a um mau encontro no casamento, e a solidão, mais terrível ainda, dos que não sobreviveram a um descasamento infortunado e turbulento. Pois certos matrimônios são como tumbas - guardam mortes antigas. Para dissecar seu conteúdo mortal e mortífero, seriam necessários não psicanalistas ou psicólogos, e sim apelar para os arqueólogos.

A insuportável solidão dos que nada mais esperam do vão viver. A solidão dos que já navegam, com suas almas mortas, no rio dos dias - e em seus olhos mortiços já não brilham rostos, ruas, restos de luz, quintais da infância - que o tempo e a vida carregaram para sempre. A solidão do que esqueceu de lembrar - de quem cansou de esperar o que não virá mais, pois é lembrança morta de parto, matada a pauladas, em crimes puerperais. A perda vital, que é seguir vivendo depois de perder todos os motivos.

A melancólica comunhão dos sobreviventes que se reúnem para comemorar cinqüenta anos de qualquer efeméride. Tudo, no banquete  de sobreviventes lembra (em que suco de laranja é a bebida mais forte)  prenúncios de despedida. O tímido orgulho dos que são da "velha guarda" das profissões liberais. Como cartas posta fora do baralho (expulsos do mercado pela selvagem competição capitalista, e pelo tolo orgulho dos que se julgam donos da vida só porque são jovens), reúnem-se, nas festas da memória,  jubileus de saudosas lembranças, em que recordam os dias de glória e juventude, que se foram para sempre.

A solidão amarga, nascida das sombras da repressão religiosa das que ficaram titia, e sublimam as delícias de Eros, que sufocaram em si (ou alguma força autoritária e vazia sufocou e matou). A áspera e perigosa solidão dos que muito lutaram para "subir na vida" e quando, ao cabo de desesperados esforços, conseguem subir em um tijolo político, representado por um "carguinho" de merda (ou de merla)  nas engrenagens do poder, transformam-se em implacáveis déspotas e tiranos, humilhando e torturando os que já são humildes e torturados pela vida. E é preciso "pedir piedade, senhor, piedade, para essa gente careta e covarde" que no hotel do tempo somos apenas passantes e nada do brilho falso dos objetos haverá de reluzir quando estivermos face a face com a Luz Essencial. 

A constrangida solidão dos que foram apeados dos cumes da escada da mobilidade social - e tendo feito parte da sorridente grei dos "bens de vida", hoje empurram carrinhos nos camelódromos da vida. Estes ocultam os rostos quando encontram gente conhecida dos velhos e bons tempos, em que andavam pela vida a passos largos, e de cabeça erguida. A solidão conformada que existe, na massacrada auto-estima, pisoteada ano a ano, dia a dia.

A humildade dos que pedem empréstimos a parentes distantes - a humildade do parente pobre, perante as pompas do primo rico. No alumbrado dizer poético do poeta José Godoy Garcia, sobre os deslocados, os humilhados e os recalcados que vivem a ocultar-se da luz, como se cucarachas fossem desde que nasceram: "A humildade das prostitutas que vão ao matinê, sentam-se ao lado de mocinhas, e sentem-se imundas".

"A minha amiga de olhos tristes: eu via nela uma inteligência romântica, uma suavidade distante, um vago encantamento que me atraía por não compreendê-lo. Suave, distante, quase transparente: uma imagem. Eu passei sem ver que por trás daqueles olhos havia uma vida interior intensa, e machucada, uma imensa carga de emoções esperando um gesto. O gesto que não foi feito".

A solidão dos que gastaram a vida escondendo a sete chaves os gestos da entrega. A solidão dos que fazem do viver um lento morrer homeopático. Pois temos bocas para beijar, braços para o abraço, mãos para dar adeus, e lágrimas para chorar. Os gestos são como frutos - devemos colher, doar e receber - enquanto a vida vibrar nos frutos e em nós. Os gestos devem ser feitos, não podemos economizá-los. E se isto implica em risco, então é preciso assumir, no exercício do perigo, a "lucidez do compromisso". 

Ele é um autêntico “homem de lugar nenhum”
Sentado em sua “terra de lugar nenhum”
Fazendo todos os seus “planos de lugar nenhum”
Para ninguém

(Nowhere Man, The Beatles, 1965)

No filme trash, “A volta dos mortos vivos”, a defuntada torna à vida colocando em polvorosa a comunidade local, ao se alimentar com seus miolos. “Brain! Brain!”, clamam os zumbis. O filme, é claro, não mete medo em ninguém. Gente morta não faz o mal ou o bem a quem quer que seja. A não ser quando deixa dívidas impagáveis, mentiras de uma vida dupla, ou fortunas que provocarão disputas e ranger de dentes nos herdeiros. Há quem morra ou mate por dinheiro. Coisas da natureza humana.

Seria mesmo divertido se os mortos se rebelassem e escapulissem dos sepulcros, todos ao mesmo tempo, fazendo o povaréu vazar apavorado. Dentro do barraco, no outro lado da rua, o homem matutava se protegendo do sol escaldante de novembro, observando o formigueiro de gente que entrava e saía. Sobre a calçada, em quase todo o perímetro do cemitério, ambulantes se espremiam num mercado a céu aberto, faturando uns trocados na venda de um quase tudo: vasinhos de flores, botões de rosas, santinhos de barro, velas de todas as cores e tamanhos, água benta, água fluidificada, água imantada, e água que passarinho não bebe de jeito nenhum. O feriado de Finados caiu no domingo, e ninguém é de ferro, sabe como é?! Não tem Lei Seca que segure um brasileiro com sede.

O comércio informal era agressivo e farto. O famoso sanduíche de lombo de porco, alimento dos mais profanos para a ocasião, também fazia muito sucesso nas bocas dos famintos que se habilitavam a homenagear os mortos. Muitos faziam questão de prestar reverências à beira do túmulo, onde podiam sentir as vibrações e a presença do falecido (?!). Não se deve caçoar da fé alheia. Tampouco da falta de fé de uma minoria resignada.

Homem é um bicho danado. Alguns malandrões despitavam as esposas e se demoravam na degustação dos espetinhos de carne e da cerveja profanamente gelada. Mulheres bonitas vestidas com roupas de domingo desfilavam no meio da multidão fiel. Pernas depiladas, coxas retesadas, peitos siliconados, barriguinhas lipoaspiradas. Nunca o culto à estética corporal esteve tão em alta para uma gente com baixa estima, que valoriza mais a carcaça do que o conteúdo. Embora o local não fosse propício, havia quem paquerasse no portão de cemitério. Como diria o meu amigo-filósofo José Galinha _ modernamente classificado pelo SUS como um paciente viciado em sexo _: “Caiu na área é pênalti”.

Do seu observatório improvisado, o homem vigiava o povo. Apesar das gozações dos amigos e colegas de trabalho, não se importava em morar defronte ao cemitério. Ateu, não cria em alma, em anjos, em santos, em reencarnação, em políticos honestos. Não cria em quase nada, a não ser que a vida parecia sem sentido.

Indignado com o dinheiro auferido com artimanhas e trapaças de muitos líderes religiosos, afastou-se dos templos. Era um sujeito de cultura mediana. Conhecia bem a História da Humanidade, as mazelas das igrejas, as mortes, abusos e barbaridades cometidas no passado por gente que se dizia fiel a Deus. Sua religião era a bola. Nas peladas de final de semana, juntava os companheiros no campo de várzea e puxava um padre-nosso que era rezado em voz alta, num ritual a selar o pacto pela vitória. Nestas horas,  poderia até rezar um poema do Mário Quintana ou do Drummond, mas preferia o Pai Nosso, por mais paradoxal que aquilo parecesse provindo de um agnóstico como ele.

A fumaça do churrasquinho dissipava no céu deixando o quarteirão engordurado. O cheiro de carne assada misturava-se com o olor das flores e das velas queimadas, uma combinação odorífica que o deixou nauseabundo e atordoado. Sentiu os lábios anestesiados. As pernas bambearam. Talvez tivesse bebido mais que a conta. Apoiou o corpo na mureta da varanda, mas a vertigem piorou. Foi invadido por uma tristeza e melancolia que há muito não sentia. A varanda da casa estava agora bastante enevoada. Sentiu faltar o fôlego.

Ficou agitado ao pressentir que morria. Há poucos dias fizera um checape completo. Tudo normal, de acordo com o médico. Mas também, esses médicos de hoje em dia não sabiam bulhufas. Nem mesmo colocavam as mãos na gente. Será que era nojo ou a medicina andava moderna demais ao ponto de dispensar o contato médico-paciente? Ou será que o doutor tinha preguiça dele porque seu plano de saúde era fajuto? Ainda teve prazo para reflexões infrutíferas.

Moveu-se estabanadamente, derrubando o copo com cerveja pelo meio. De tão tonto nem sentiu os estilhaços de vidro perfurarem os pés descalços. Caminhou miseravelmente. Fitou a multidão, um vai e vem de gente que não acabava mais. Pobres, ricos, brancos, negros, seres humanos agarrados à fé como se fora um lenitivo, um antídoto para que não enlouquecessem, a única resposta plausível que os confortava. Ficou com a vista embaçada. Balbuciou, bêbedo. Quis gritar, acenar para uma criatura que o salvasse daquele mal súbito, do inédito medo da morte. Não tinha mais forças. Tombou sobre o piso vermelhão salpicado de cacos. O sangue escorreu, deixando o chão ainda mais rubro. 

Só acordou no dia seguinte, uma baita segunda-feira, com a gritaria da faxineira. Que ele bebia muito. Que parasse de uma vez por todas com aquilo. Que procurasse uma igreja. Que era coisa do demo. Que se levantasse logo do chão. E fosse tomar um banho. E tomasse também uma aspirina. E o café da manhã. E um rumo definitivo na vida, ora essa!

Ozymandias

Encontrei um viajante de uma terra antiga,
Que disse: Duas pernas feitas de pedra, vastas e sem tronco,
Permanecem no deserto. Perto delas, na areia,
Meio enterrada, uma paisagem devastada se estende

(...)

E no pedestal estão estas palavras:
“Meu nome é Ozymandias, Rei dos Reis;
Vejam minhas obras, poderosos, e desesperem!”
[Entretanto] Nada resta. Em volta, só a decadência
Dessa colossal destruição, crua e sem limites
Apenas solitária areia por toda parte.

O poema acima foi escrito por Percy Bysshe Shelley (não confundir com Mary Shelley, sua esposa e autora de Frankenstein), em uma tradução (livre) minha. Ozymandias era outro nome para o Faraó Ramsés II (se quer saber mais a respeito dê uma googoleada que há vários links  disponíveis). Por causa de seu conteúdo, foi apropriado pela psicologia como “Melancolia de Ozymandias”, e essa, por sua vez, citada por Sandy Bates, o personagem de Woody Allen em “Stardust Memories”.  

Correndo o risco de ficar monotemático, correlacionarei aqui outro filme de Woody citado na Bula passada, Manhattan, e Stardust Memories (até porque, minha tese é de que Woody não só é um filósofo, mas um de rara e invejável coerência). Em Manhattan, quase ao final, Ike (Woody) está deitado no sofá e falando ao microfone de um gravador (é meio bizarro hoje ver o tipo do microfone e do gravador, e imaginar que essas coisas fizeram parte de nosso cotidiano há tão pouco tempo... a sensação não é boa). Propõe-se enumerar as dez coisas que dão sentido à vida. São elas:

1-    Groucho Marx
2-     Willie Mays (jogador de baseball)
3-    Segundo movimento da sinfonia Júpiter de Mozart
4-    Potatohead blues cantada por Louis Armstrong
5-    Filmes suecos
6-    Educação sentimental, de Flaubert
7-    Marlon Brando, Frank Sinatra
8-    As maçãs e peras de Cézanne
9-    O caranguejo do (restaurante) Sam Wo
10-    O rosto de Tracy (Mariel Hemingway com 17 anos de idade)

Já em Stardust Memories, muito mal recebido pela crítica, que interpretou (corretamente) como um tapa com luva de pedra, Sandy Bates, um cineasta famoso, está em crise, acometido por uma Melancolia de Ozymandias: que diferença faz se ele faz filmes bons ou não, se daqui a cem, mil ou dez mil anos nada do que ele realizou existirá? Digamos que resista a cem anos, ou até a dois mil (como Platão e companhia), mas e a dez mil? E a cem mil? Não fará a menor diferença.

Seguindo por essa trilha assustadora, nem nossos genes egoístas dawkinianos fazem sentido, já que lá pela centésima linhagem pouco ou nada de nós prevalecerá. Ou seja, nem filhos, a mais básica das tentativas de imortalidade, acessível a qualquer descerebrado (não-estéril, evidentemente), adianta.

Pascal tem várias tiradas famosas e uma delas é o parágrafo 347 de seus Pensamentos: “O homem não passa de um caniço, o mais fraco da natureza, mas é um caniço pensante. Não é preciso que o universo inteiro se arme para esmagá-lo: um vapor, uma gota de água bastam para matá-lo. Mas, mesmo que o universo inteiro o esmagasse, o homem seria ainda mais nobre do que quem o mata, porque sabe que morre e a vantagem que o universo tem sobre ele; o universo desconhece tudo isso.”

Digamos que se Pascal fosse psicólogo ou psiquiatra, não deveria tratar deprimidos.

A consciência plena de nossa finitude não me parece um bom prêmio de consolação. Antes, maldição.

Somente suplantada pela consciência plena de nossa infinita mediocridade, se acometidos pela Melancolia de Ozymandias. Com uma diferença reconfortante: somos tão insignificantes quanto Shakespeare, Goethe e Kafka serão! (Não estaremos presentes pra checar, mas podemos estar certos disso).

Ninguém perguntou, mas, pra afastar Ozymandias de mim, aqui vai minha própria lista:

1-Casa tomada, Cortázar
2- O processo, Kafka
3- Quarto movimento da nona e segundo movimento da sétima sinfonias, Beethoven
4- Paixão de São Mateus, Bach
5- O anjo exterminador, Buñuel
6- Crimes e pecados, Woody Allen
7- Terceiro ato d'A Valquíria, Wagner
8- Ária Nessum dorma!, de Turandot, Puccini
9- Tríptico As tentações de Santo Antônio, Bosch
10-Frango ao açafrão com quiabo babento e abóbora com pequi

(Não incluo aqui minha família por ser uma obviedade)